Notre truck. Il fut notre maison, notre moyen de transport, notre garde-manger, notre phare, notre belvédère, notre abri, un lieu de réflexions et de rires, une vitrine superbe sur la nature et ses hôtes, notre bar... Une nuit de folie ou de grande soif Lee, notre chauffeur, a englouti toute notre cave, dans le plus grand silence. Au matin, il avait les yeux rouges et brillants, des difficultés d’élocution et riait sans motif. Alors pas question de lui laisser prendre le volant et nos vies en mains. Derrick le consigna sur le siège du passager et prit sa place aux commandes du truck. C'était plus sage.
Au bord des pans Makgadigadi, ces dépressions salines où le sel dessine inlassablement le même dessin, celui d'une formule chimique, celle du sel, enfin c'est ce que l'on dit. 
Aux rives de l'Okavengo étaient accostées les Moroko. Pirogues creusées dans un tronc d'arbres qui nous conduiraient sur notre île. Chaque soir, les moroko se tiendraient face à l'horizon, tandis que le soleil mettrait le feu aux eaux calmes des lagons. Spectacle étrange et fascinant, si loin, si loin de tout. 
Sur notre île, nous partions chaque matin pour une leçon de choses. Ainsi notre guide s'était accroupi près d'un baobab trois fois centenaire. A notre grand étonnement, en quelques tours de mains habiles, il avait confectionné un piège à pintades à l'aide de tiges qu'il faisait rouler sur son genou. Si cela vous tente, d’autres images, d’autres récits à partager avec vous sur : http://album-photo.geomagazine.fr/ap
Deux blog, deux rendez-vous pour le plaisir de vous inviter différemment au voyage. Mon nom, vous le connaissez déjà, Mamiaorana. D’abord cliquer sur membre, puis à la lettre M et en route…) .A bientôt sur l’un sur l’autre, puisque le voyage est un éternel départ.
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